Aníbal Núñez

The   Rolling  Stones

Náyade imperceptible 
		emerges poco antes
del desayuno en sueños imposible
de guardar en 
		las páginas del libro
de cabecera
                      
		Sota de la baraja rota
en la que mato el tiempo haciendo solitarios

		gritando soliloquios trazando planetarios
viajes para los dos en un 
		metro cuadrado

		
Nereida suburbana flor entre los escombros
sé de sobra el color 
		que no tienen tus ojos
sé de sobra el sabor que tiene la presencia

		de dos guardias civiles en cualquier estación
y fauno ciudadano sigo 
		y sigo tu pista
y la pierdo en un charco de luces de... mercurio
o 
		en una mala esquina que da a ninguna parte

		
En un astro lejano a dos mil años luz
hay dos platos dos velas y 
		champán para dos

		
No sé cómo decírtelo dónde se meten las
cosas que ya te iba a 
		decir y no digo...
...aunque de todos modos es igual:
he olvidado 
		el camino
y el champán bostezando -no llegamos- explota
y las 
		velas ya queman el mantel y los platos
-ya platillos volantes- 
		cansados de esperarnos
se han largado y han vuelto
cada uno por su 
		lado a su antigua alacena.

		
Enero, 1971

Aquí, al volver el sol, han confluido
mi sangre con tu sangre de 
		noviembre:
verde seco es vasija de otro verde
seco que abarca toda 
		la costumbre
de renacer -cenizas son 
		
los días diecinueve y cada noche
en que Saturno manda en las 
		estrellas-

		
No hay lugar para ti y para mí juntos
en esta ciudad rota en la 
		que somos
tú y yo, no lo mejor de cada uno
sino tú y yo. No hay 
		sitio.
                                            
		Hay una esquina
que, aunque lugar de citas imposibles,
es el único 
		punto que nos queda
para que la belleza del encuentro
y el dolor 
		consecuente a la belleza
dignifiquen al menos nuestra ausencia.

		
Noviembre, 1974

lusi indescai uiz daiamons
tus dos trenzas nostálgicas

		del colegio de monjas caserón
donde el amor tendiera sus acechos

		en los libros de misa las señales
que te dejó en la frente varicela

		te veo la boca amor acantilado
donde rompe tu voz...
y como veo 
		también
las señales del tiempo consumido a mi lado
-la música 
		cesó- recojo la mirada
y la vuelvo pasando por tu brazo
por tu 
		muñeca donde son
las siete de la tarde
y la llevo hasta el cielo 
		inanimado
que hoy amenaza lluvia.

		
Marzo de  1970

Espera en 
		aquel banco
que llegue hasta ella un ángel
                                                    
		-soy el único
(y no soy de este mundo)
que se sienta a su lado y 
		no pregunta nada-.

		
vuelve y ya no está ella:
y le hace reverencias a su ausencia 
		brillante.

música que nunca...


		Aquella 
		música que nunca
acepta su armonía es armonía:
arpegios que se 
		miran en la luna,
trinos que se regalan el oído
son sucia miel, no 
		música

		
Tienes ejemplos en las olas
que saben que su próxima batida
en 
		el acantilado no es la última
ni la mejor de todas
                                   
		y en la lluvia
que da su aroma a tierra agradecida
y no puede 
		sentirlo

		
                                   
		De la lucha
contra tus propios ídolos
nace toda, la única

		armonía celeste: lluvia, olas
son insatisfacción, son melodía,

		inagotable música.

		
De Definición de savia

Bien que te gustaría confiésalo lanzarte
de bruces al abismo devorar 
		para siempre
esas terribles ganas que humedecen tus sueños
y en 
		tus pechos habitan enjauladas...

		
Dale suelta a ese inmenso poder embalsamado
momia viviente abre 
		las compuertas:
verás cómo florecen dos volcanes
en el lugar que 
		el hielo
cerrara la clausura y perdiera la llave...
Encárate al 
		ariete que reclama en tu puerta
la entrada por lo menos en cada 
		primavera:
verás cómo te llenas de caballos salvajes
y de luz que 
		produzcan tus turbinas de sangre...

		
Pero, antes, mastica la medalla
de dirección prohibida que cuelga 
		de tu cuello.

		
Marzo, 1970

-¿Pandora volverá?

		-Pandora vuelve:

		polvo de plata esparce el viento

		por bosques y abalarios.

                                   
		Un esquife resbala

		por el lago inclinado:

                                   
		Otra especie

		que se nos va: el saberlo

		no oculta al sol: Que sea bienhallada

		la hija de lo múltiple.

                                 
		Más cerca

		ya el azul sin reproches, el todo sin dolor:

		el paraíso

		Nunca se hubo perdido. La memoria nos

                                
		sobra

		cuando vuelve, regresa

		la que sembró de mal el pensamiento-

Tibio yeso 
		tus ojos tienden sobre
mi corazón en ruinas: rapidísima

		reconstrucción de un templo a ti advocado.


		
		"Taller del hechicero" 1979

para la foto del 
		baile:

		
Un fotógrafo fue quien cogió, al vuelo
de los pasos del rock, 
		como un espía
de convenios de amor, la simetría
reciente de tú y 
		yo: baile en un cielo.

		
Ya frente a la inminencia del pañuelo
del adiós prometimos: sólo 
		había
que esperar que picase en el anzuelo
la hora de recobrar la 
		compañía.

		
Mas todo se ha quedado en el tintero:
nuestro común proyecto de 
		alegría
y el concertado rumbo compañero.

		
Hoy yace nuestra fiel fotografía
en un cajón -yo fui el 
		sepulturero-:
6 x 9 de muerte de aquel día.

		
Mayo, 1963

Felicidades ante todo te
elijo a ti la de la fila
tercera casi al 
		centro
un poco a la derecha
desde el espectador
cabello rubio 
		ni
largo ni corto no
es buena pista claro ni asimismo
la de los 
		dientes de conejo todas
las yankis los tenéis no te lo tomes
a mal 
		la de los ojos
la de los ojos tiernos
de carnero miopes que yo 
		ayer
en el segundo banco a tu derecha
con gabardina clara
y 
		cara de zapatos
nuevos qué más te da:
tú estarías a lo tuyo

		siguiéndole las yemas a miss eva...-
que yo ayer y tu boca

		quisiera haber tenido
para no mancillar.
                               
		Sí, tú, la misma
que vestía como todas
pero de otra manera blusa 
		blanca
y falda hasta los pies

		Nobody knows ni tú que te miraba

yo -el de la voz tomada 
		el descreído
el sádico el mordaz el asesino-
con miradas furtivas 
		sin embargo
cuajadas casi sólidos
vistazos que yo quise
fueran 
		bolas de nieve
almohadones de plumas como esas de vosotras

		cuarenta y siete ángeles de carne
y hueso como todos los que han 
		sido.
Gracias por vuestras voces por tu voz
unida entrelazada

		en la polifonía el oleaje
que en la concha rompía del ábside 
		románico.
Gracias por ese amén
que despertó mis hematíes

		estancados y gracias
por ese aire que ahuyentó el incienso
los 
		rastreros madores
de la pobre parroquia:
                                      
		las matabais cantando
como quien lava albas
con alegría manípulos

		amitos corporales
sobrepellices sucios de santidad de mira
me y no 
		me toques Áuf!
acallando los quiries gorigoris
de feligreses 
		cluecas con incluso
el miserere que cerró la parte
primera y me 
		dejó tan boquiabierto.
El miserere más alegre
que jamás escuché 
		pues te miraba
y no queria perderme (por nada de este mundo)
tu 
		tan ingenuo júbilo escolar
con el que me engañaste que aún me dura

		tu sonrisa canora y me contagia.
Marzo, 1973

Tu 
		represión de niña emancipada
te hace empuñar
con asco amortiguado 
		la boquilla
del rubio que apresuras
en consumir para quemar el 
		tiempo
de la espera
-la pantera se aburre en el acecho
a 
		cuestas con su espléndido pelaje-
para llenar las tardes de volutas

		como tejía Penélope
la ausencia de su hombre
el mal presagio

		SINTIENDO ESE PLACER
DEL HUMO EMBRIAGADOR
QUE ACABA POR PRENDER LA 
		LLAMA ARDIENTE
DEL AMOR
para acabar volviendo
con una arruga 
		más en el anzuelo
a tu tiniebla íntima
-te agarras a la almohada-

		superpoblada de hojas amarillas
(nadie viene a quemarlas a incendiar

		el cuarto de los trastes abrumado
de irremediables juanas
de arco 
		a edulcorar
tus ganas
de salirte de madre
de que salten las 
		lunas del asediante armario)

		
y no divisas moscas -como último recurso-
dispuestas a quedar 
		presas de patas
en la miel cenagosa de tu rimmel.

1
Soterradas semillas
cenizas hácense
bajo cimientos rotos

		
2
Gesto de la doncella
en quebradizos pomos;
sangre la mano 
		de los asaltantes

		
3
Harina calcinada.
impronta de azulejos,
huella de las 
		vasijas;
el perfume voló cuando entraron los cuervos

		
4
Bóveda del aljibe;
los jóvenes cadáveres
por el brocal 
		cayeron

		
5
Recogidas señales
para bajar al rio
un día sin merodeos

		que no llegó

		
6
Mimbres y sedas:
todo ardió en la cruel alba,
nítida la 
		victoria en el signo del garfio

		
7
Los remaches del yelmo,
el pecho de los mozos
saltaron. 
		Dura muerte
escribió la inicial del viento inconsolable.


		1982

He metido 
		las manos en el fuego
por saber si era cierto su suplicio
y supe 
		-el si era o no lo supe luego-
que el saber esperar ya no es mi 
		oficio.


		Y lo es 
		desesperar, quiera o no quiera,
y es el seguir no hallándote en lo 
		oscuro
de esto que llaman llanto por ahí fuera
y yo de que es mi 
		vida estoy seguro.


		Y aunque 
		tu mano tarda, a mí me duele
como si no llegara nunca. ahora
me 
		entretengo en trenzar melancolía.


		Después 
		vendrá la pena como suele
venir: para avisarme que es su hora;
y 
		el estar solo a hacerme compañía.


		Enero de 
		1962

"Hermosas 
		ninfas que en el río metidas
contentas habitáis en las moradas
de 
		relucientes piedras fabricadas
y en columnas de Vidrio sostenidas..."

		
...echad la llave no salgáis ya más a la ondulada piel de
la 
		corriente grabad deprisa y para siempre el rumor de
las aguas -hoy 
		contar podéis con aparatos de alta fidelidad-
haced acopio de 
		imágenes de márgenes -sugiero que utilicéis
color en vuestras fotos- 
		encerraros por siempre en
la morada dondo el jaspe sustenta 
		diamantinas bóvedas
                  
		daros prisa mucha prisa
                  
		que vamos a soltar los sumideros
                  
		y el río sera ya en pocos segundos
                  
		dominio de la espuma detergente.


		Y 

		seguirán diciendo es primavera
diciendo es primavera seguirán
es 
		primavera seguirán diciendo es
lo más seguro pese a todo.

del poeta 
		didáctico

		
La rosaleda del chalé mantiene
relaciones cordiales con la baja

		maleza del camino

		
                                 
		Esto bastaba
para hacer una fábula, un cuento edificante
sobre la 
		abolición de las barreras
sociales por amor. Añadiríamos
que una 
		abeja dorada es la correveidile
y que sin que lo sepa el jardinero

		ha brotado un rosal al otro lado

		
La sola exposición de estos detalles
de por sí moraliza: de su 
		mera
contemplación surgió la moraleja,
la urgencia de escribirla

		y un precoz sentimiento de sonrojo
intentando variar sin conseguirlo

		el vuelo de la musa moralista

		
Esperemos...
que el lastre de verdad que la corona
la haga 
		precipitarse y vuele libre
cuando haya perdido la cabeza

		...sentados.

		
De Definición de savia

1
Mira 
		de los tres ríos
ese nudo que forman confundiendo
aguas y nombres 
		y depón la pértiga
de la barca en las jambas de la puerta arruinada.

		Habrá nacido -dime- amarga hiedra
o trepadora correhuela
por los 
		muros. Quién fuera
capaz de sostener al hacha y -ya ofreciendo

		este sudor urbano a las aguas sagradas
o al viento que hace hablar a 
		los álamos blancos-
tallar la viga firme, el puntal rezumante
para 
		iniciar la obra.

		
                                      
		Dime dónde
hubiéramos hallado barro bueno
para hacer los adobes. 
		Necesito
la imagen del corral, una fotografia
de las viñas 
		perdidas, una leyenda -aun breve-
sobre el poblado antiguo.
                                           
		No haya nunca
tareas sin horizonte, ni entre los dos, palabras
de 
		desaliento. Álzanse-
no sólo trigos- muros en la isla
de la casa 
		invisible que tu solo deseo
levantó.
                 
		Una bandada
de palomas lo dijo.
lo escribió con reflejos irisados

		sobre el cristal del dulce regadío.

		
2
Di si a tu corazón abarrotado
responden los vilanos tras el 
		deseo y el soplo.
Mira si están ahí de cualquier forma
dispuestos 
		por los prados en número cualquiera,
inertes ante agosto los que 
		quedan, distinta
su configuración a las constelaciones
todas, aun 
		disponibles
los infinitos puntos de vista. Necesito
que arranques 
		uno o que lo caces
al vuelo y, si no sabes
un conjuro, es igual: 
		sóplalo y pide
lo imposible. Sabré por lo que digas
cuando 
		levantes el teléfono
si se ha cumplido tu demanda, aunque
me 
		imagino que no ha de ser rotunda,
tímida como sigues, medio escondida 
		aún
detrás del chopo aquél
de cuando tú querías ser bailarina. 
		Pide
-¿será lo que hayas hecho?- ser bailarina; tiempo
tienes.
            
		Yo sé que aunque te pesen
tanto veneno y golpe sobre tu cuerpo 
		-tantas
veces compuesto y astillado-
hemos de verlo grácil, 
		volador,
danzar sobre las penas sobre el estrado, puestas
a tus 
		pies como pétalos.
                                        
		Caza, caza un vilano,
agarra al vuelo un diente de león.


		Agosto, 1984

Tus ojos 
		de ese verde
que no sube la bolsa ni los corceles pastan
-corceles 
		son caballos guerreadores-
                                 
		Tus ojos
que me cuentan de fértiles inundaciones cíclicas


		
		"Taller del hechicero" 1979

Morir 
		soñando, sí, mas si se sueña
Ilusión es la muerte, fe la vida,

		Guerra la paz; y si la paz se olvida
El tiempo al fin de eternidad se 
		adueña.
La desgana de ayer ¿qué nos enseña
Deshaciéndose en hoy? 
		Abierta herida
El empeño de hacer que la aprendida
Ventana dé al 
		vacío que se sueña.
No se matan los sueños con la muerte.
¿A qué 
		representarla con tal ceño?
Morir es aprender lo ya sabido,
Vivir 
		la vida no es negar la suerte.
No sabemos, Miguel, si es que te has 
		ido
O sigues con nosotros en el sueño.

		
1986