Andrés Neuman

Canción del insomne


		Todo se vuelve oscuro
		

		y es mentira la luz que nadie ve. 

		Nos deslumbran, nos ciegan. 

		Un café. 

		Es lo que necesito. 

		No es la sed. 

		Podré tocar la noche 

		y no temer su beso de una vez. 

		Que acudan otros héroes a los sueños: 

		yo prefiero quemar la lucidez 

		mientras duren mis párpados. Café.


		* * * * *

noche entre paréntesis


		                                                        
		Para Bur 


		La noche entre 
		paréntesis 

		y su adictivo roce 

		bastaron para hacerme conocer 

		el ansia elemental, 

		latidos de unas ropas, 

		la rápida tristeza de una vela, 

		música cómplice, un rincón, 

		el peso y la medida del olvido. 

		

		

		* * * * *

Decirte que te amo es una historia 

		de mustias obviedades. 

		Sería preferible que leyeses 

		amores novedosos, 

		canciones que mitiguen por las noches 

		tus raptos de inocencia. 

		

		Mis trajes de soldado no son más 

		que miedo a la batalla. 

		Y peores mis trajes de turista, 

		como si la aventura de las calles 

		pudiera seducirme. 

		Por si no lo sabías nunca logré emigrar, 

		sigo habitando en sábanas, las mismas 

		que humedecí de niño 

		cuando aún no te amaba y todavía 

		no había mojado tus sábanas. 

		Mi única destreza es protegerme. 

		

		Decirte que me ames es un pleito 

		de lenguajes más hábiles que el mío. 

		No sé nada de espejos, 

		no entiendo una sonata, 

		callar es la virtud que no merezco. 

		Ojalá te bastasen las delicias 

		de los mundos y las tardes 

		que no me pertenecen. 


		Decir te amo suele ser 
		asunto

		de obvias melancolías.

Líneas aéreas


		Igual que cada vez al 
		tocar tierra 

		confirmamos la vida 

		así, cuando te toco, 

		recomienza el amor. 

		

		Y así, tocando un lápiz, me son nuevos 

		el amar, la existencia, 

		las líneas en el cielo de una página, 

		el suave aterrizaje sobre un nombre.

"Mística abajo" 2001-2007


		                                                
		Para Delia, mi madre

                                                
		Para Erika, mi suelo

fugaz


		Somos iguales, tienes
		

		la exacta fortaleza 

		que me hace en parte débil. 

		Sigue siendo difícil 

		en la casa terrena desnudarse. 

		¿Trascender? Eso intentan los solemnes, 

		como si dominasen el misterio 

		de habitar hasta el fondo este lugar 

		sin cederle terreno a las alturas. 

		

		Si te toco, artesana, 

		¿querrás estar aquí enteramente? 

		Durando en lo fugaz, 

		así transcurriría nuestra entrega. 

		Desconociendo cómo, 

		así nos buscaríamos. 

		Iguales en la duda. Enamorados 

		de la fragilidad de estas paredes. 


		

		* * * * *

del minuto


		Aquí 

		por fin 

		descanso, 

		mi atención 

		no debe disiparse. 

		Un poco de distancia 

		tal    vez    la    
		estiraría, 

		pero si apreso el pasmo 

		y fuerzo demasiado las poleas 

		la emoción  dejará  de trasladar 

		estas pequeñas cajas con visiones. 

		

		Miro el pájaro próximo a la casa: 

		tembloroso en la fuente recomienda 

		beber con él sin vuelo.


		* * * * *

de la carne


		Necesito la carne para 
		amarte, 

		la carne enamorada, pero no 

		más allá de la tumba sino contra la tumba. 

		Tendido entre nosotros el temor 

		ha vencido su insomnio y se remansa. 

		¿Qué pensará la muerte ante la fiesta? 

		¿Pierde la compostura, suspende sus trabajos? 

		

		¡Antídoto, entusiasmo, derríbale las leyes, 

		ofrécele estos pechos de artesana 

		que señalan el norte y piden viaje! 

		Es lógico perderse, los guías se equivocan. 

		A veces el destino es blando y tibio y mueve 

		dos remos terrenales 

		que remontan la risa hasta el principio, 

		hasta el punto final de los comienzos. 


		

		* * * * *

de mar


		Rotas horas, las olas.

		Se anticipan,

		se empujan,

		se disgregan.

		Recomienzan el cielo permanente.

		En su justo engranaje nos emulan:

		detrás alguien

		siempre mira morir a alguien que mira.


		

		* * * * *