Ana María Rodas

que despierta


	Soy la gata que camina dentro de mí
              
	conmigo 
	
las leves zarpas afelpadas
              
	He bajado por el río 
conservando el gusto por la caza
los ambiguos 
	maullidos

	
Cuando cierro los ojos atravieso los siglos

Las arenas le dieron 
	el color
a esta piel suave que esconde
una flor mojada entre las 
	fauces
el oro egipcio se ve reflejado en la pupila
              
	de esta gata
              
	que demasiadas veces
recuerda su verdadera condición de fiera

La 
	Reina de Saba habría dado la mitad de sus tierras
por tener estas garras

acuerdo

	
De acuerdo,
soy 
	arrebatada, celosa,
voluble
y llena de lujuria.

	
¿Qué esperaban?

Que tuviera ojos,
glándulas,
cerebro, 
	treinta y tres años
y que actuara
como el ciprés de un cementerio?


	* * *


	Hoy he descubierto la belleza
                        
	de ser yo misma.
-no,
no fue así;
me lo enseñaste-


	Pero al hacerme mujer
al 
	mostrarme que los seres
                             
	son tan libres


	Comprendí
que libre-yo

	y libre-tú
podamos tomarnos de la mano
y realizar la unión sin 
	anularnos. 
	

Por eso me apretujo dentro de mí misma 
hasta salir las lágrimas

	y en el pelo
se me prende
el sabor salado del olvido.

	
Algún imbécil dijo
que el poeta es la clave del mundo.


	¡Mentira!
A mi sólo me queda encogerme hacia dentro
y esperar

	ciegamente
un sonido, una expresión cualquiera
y que alguien
donde 
	quiera que esté
emita una señal diciéndome que existo.

	
* * *


	los teléfonos debieran ser 
	parte
                             
	de la poesía
-la poesía está llena de recuerdos-
Hoy, una llamada 
	solitaria
hizo rodar de nuevo el pasado a mi falda.

	
Se murieron tres años
                                
	casi cuatro.

Un bigote se movió sobre unos labios
murmurando

	cosas triviales, de todos los dfas
que cómo están los niños,
si al fin 
	me voy a Francia
que la perra tiene
                             
	tres cachorros
que cómo creció Carlos.

Y el teléfono de ayer me 
	dijo
Cuánto te quiero.
Cuánto te extra no.

	
* * *


	Te me acabas
como la 
	vela que lanza
                
	su último fuego.
como el asomo de vida que la final
remueve al que 
	está ya casi muerto.
¡Cómo es de extraño
escribir poemas
para 
	alguien que fue
y que comienza a diluirse en el cerebro!

¿Dónde te has 
	escondido en este tiempo?


	¿Dónde te has escondido en este tiempo? 
Bajo tus mismas faldas. 

	Enfundada en tu propia fortaleza negaste la evidencia. 
	
¿Qué evidencia 
puede haber si no vas a un entierro? 

¿Quién 
	ha muerto en esta eterna primavera? 
	
¿Quién puede morir en este lugar de cielos y volcanes 
qué se 
	reflejan siempre en los maizales verdes? 
	
¿Quién soy yo para sentir, ahora, después de la década perdida 
este 
	infame dolor que me destroza el pecho? 
	
Soy la superviviente. La que cerró los ojos 
y se llenó las orejas 
	con cera. 
	
La que pasó junto a las rocas sin escuchar las voces. 
Ciega por 
	propia voluntad para evitar la visión de los buitres 
	
limpiándose los picos en los huesos.

más hermoso mito 
	inventado por el hombre


	El más hermoso mito 
	inventado por el hombre
más hermoso que Dios
o el hermoso ideal del 
	socialismo
y el dinero que acumulan los ricos.
Más hermoso que el 
	odio, la invención más hermosa.
El amor.

Emerjo…

	

                                                           
	Emerjo

	De las profundidades Huelo a sangre y a sal

	Soy el océano

	que se mueve crujiendo arrastrando

                                      
	deseos

                                      
	temores

                                      
	visiones

	entre los dedos

	

	Soy un pantano humeante lleno

	de sensuales animales viscosos

	Soy el calor el agua el trueno

                           
	esta jungla prehistórica

	este bosque tropical

	

	Me hundo en lo desconocido No sé

	A

	Dónde

	Regreso

	Al resurgir sólo experimento

	La certeza triunfal de haber sobrevivido el viaje

aquel tiempo la 
	soledad era un cilicio


	En aquel tiempo la soledad 
	era un cilicio
prendido constantemente a mi cuerpo.
Ahora es la 
	estancia perfecta
mi refugio
cuando salgo/finalmente/de ti.

luna, siempre 


	Redonda, hinchada de frotarse contra el cielo
rasga mi piel con su 
	delgada luz 
Cae sobre mi pelo 
con la levedad de una sirena 
	
que no se hubiera dado cuenta 
que no posee piernas
Solivianta mi 
	sangre 
	
me enciende de locura 
me regala una piel fosforescente 
y me 
	convierte 
	
aceite hirviendo 
en fauna 
(cascos y cuernos y cabello desbocado 
	
bajo el lúbrico soplo de lo oscuro)

que caían a pedazos...

	

	Lunas que caían a pedazos

	descolgadas del cielo

	lunas nuevas no vistas nunca

	Lunas llenas a ratos

	me inundaron la garganta de llanto

	

	Lunas Siempre fueron lunas

	

	A dónde ha ido todo?

	Qué viento de cuarenta años borró tu

	carne de mi carne?

	

	Ariosto envió a Orlando

                       
	el Furioso

	a buscar su sanidad mental

	a ese lugar lechoso donde uno encuentra

	todo

	lo que se pierde en la tierra/

	

	A dónde iré a buscar yo

	el calor de las noches

	la lluvia tibia

	las cenas de sopa de fideos?

	Nos comimos

	la luna a pedazos Casi duró cuatro años

	

	De "El Fin de los Mitos y los Sueños"

que duerme


	La mujer ve la luna cruzar por el rectángulo 
y abraza al perro antes de 
	abrirse al sueño. 
Luna sobre la piel 
	
piel de sirena 
Sueños desportillados 
amaneceres blancos 
Se 
	estira, lee lo que escriben sus amigos 
	
los ama tanto
los ama a todos
El penacho del volcán le avisa 

	que hay viento norte 
	
A los cincuenta y tantos, dueña de una ventana 
de diez metros
de 
	largo
su vientre está dormido 
	
Las sábanas son frescas 
La ciudad gime 
La mujer sueña