Adam Zagajewski

A mí mismo en mis memorias


		Fluye, fluye, nube 
		gris,

		se abre la flor de la peonía,

		nada te une ya a esta tierra,

		nada te une ya a este cielo.

		

		Delira en la canícula el jardín,

		un gato da bostezos en el porche.

		Caminas por la calle de los tilos

		en flor, de qué ciudad, lo ignoras,

		

		en qué país, no lo recuerdas.

		Brillan livianos los estorninos,

		la noche se aproxima suavemente, 

		juegan al escondite los capullos de las rosas.

		

		Eres tan sólo un sueño, una imagen,

		sólo un anhelo eres.

		Cuando te vayas, como las nubes,

		se teñirá de bronce tu recuerdo.

		

		Y rondarás los ríos

		y las sombras de los árboles,

		pero naufragarás en la tierra, en la tierra, en la tierra.


		Versión de Elzbieta 
		Bortkiewicz

Entre ordenador, lápiz y máquina de escribir

		se me pasa la mitad del día. Algún día se convertirá en medio siglo.

		Vivo en ciudades ajenas y a veces converso

		con gente ajena sobre cosas que me son ajenas. 

		Escucho mucha música: Bach, Mahler, Chopin, Shostakovich.

		En la música encuentro la fuerza, la debilidad y el dolor, los tres 
		elementos.

		El cuarto no tiene nombre.

		Leo a poetas vivos y muertos, aprendo de ellos

		tenacidad, fe y orgullo. Intento comprender

		a los grandes filósofos -la mayoría de las veces consigo

		captar tan sólo jirones de sus valiosos pensamientos.

		Me gusta dar largos paseos por las calles de París

		y mirar a mis prójimos, animados por la envidia,

		la ira o el deseo; observar la moneda de plata

		que pasa de mano en mano y lentamente pierde

		su forma redonda (se borra el perfil del emperador).

		A mi lado crecen árboles que no expresan nada,

		salvo su verde perfección indiferente.

		Aves negras caminan por los campos

		siempre esperando algo, pacientes como viudas españolas.

		Ya no soy joven, mas sigue habiendo gente mayor que yo.

		Me gusta el sueño profundo, cuando no estoy,

		y correr en bici por caminos rurales, cuando álamos y casas

		se difuminan como nubes con el buen tiempo.

		A veces me dicen algo los cuadros en los museos

		y la ironía se esfuma de repente.

		Me encanta contemplar el rostro de mi mujer.

		Cada semana, el domingo, llamo a mi padre.

		Cada dos semanas me reúno con mis amigos,

		de esta forma seguimos siendo fieles.

		Mi país se liberó de un mal. Quisiera

		que le siguiera aún otra liberación.

		¿Puedo aportar algo para ello? No lo sé.

		No soy hijo de la mar,

		como escribió sobre sí mismo Antonio Machado,

		sino del aire, la menta y el violonchelo,

		y no todos los caminos del alto mundo

		se cruzan con los senderos de la vida que, de momento,

		a mí me pertenece.


		Versión de Elzbieta 
		Bortkiewicz